Las pelotas de Gasol, los huevos de España

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@javicanarion y la pasión del baloncesto en el España – Francia del Eurobasket

Las pelotas de Gasol. Las bolas calientes de Gasol. Todas y cada una de ellas que ayer se jugó en un uno para uno contra Gobert y Lauvergne, los ganchos, mates y canastas a tablas. Todos sus movimientos rápidos en el día en el que Hakeem Olajuwon se vistió de un hombre de Sant Boi. No fueron sólo los 40 puntos que anotó, récord personal con la Selección. Gasol se erigió en el faro, luz de la Selección española y bastión inexpugnable en momentos de zozobra y borrasca. Todos los jugadores españoles buscaban en ataque a nuestro buque insignia, inspirado como nunca. Parecía aquel episodio del príncipe de Bel Air en el que el entrenador repetía una consigna como un mantra: balones a Will, para que un imparable Will Smith metiera una canasta tras otra. Así de superior pareció ayer nuestro Pau Gasol, cuyos testículos pasarán automáticamente al “Salón de la fama” de los atributos varoniles patrios junto a los del Cid Campeador, Blas de Lezo, Nadal y el caballo de Baldomero Espartero.

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Gasol fue imparable. Un mistral desatado que desarboló a los pívots franceses, a sus aleros y a un Toni Parker que no sostuvo la comparación de estrellas NBA con nuestro Gasol, anulado por otro que no llegó a pívot por el tamaño de sus gónadas, Sergio Llull, sobre el que volveré después. Pero alabemos un poco más al genio catalán, al mejor jugador de baloncesto nacido en España que verán nuestros ojos. El día que decidió sumarse al reto de liderar una España menos favorita que en años anteriores las acciones españolas en el parqué europeo subieron al doble. Y es que Gasol será eterno. Ayer se puso el traje de Jugoslavija para ser nuestro Petrovic, el de la CCCP para ser nuestro Arvidas Sabonis, el de Deutschland para ser el Dirk Nowitzki de otros campeonatos. Rodeado de otros siete gladiadores que defendieron como si les fuera la vida (o su último canto de cisne en unos Juegos) en ello, Gasol cumplió con todos ellos, con las expectativas, con la historia, con España, y sobre todo consigo mismo para darle a nuestro país la presencia en Río de Janeiro que nos negaba la lógica, las apuestas y el dios del baloncesto que no contaba con el dios del baloncesto español, un trueno desencadenado que martilleaba su pecho con los puños segundos después de martillear los canastos del señor Naismith.

CompartirPasion_españa_eurobasketNo hay que reparar sólo en las bolas que se jugó ayer el ínclito Pau Gasol. Todos y cada uno de sus compañeros defendieron como jabatos, incluido un Rudy Fernández con la espalda acalambrada estirándose para recuperar un contraataque campo a campo. Pau Ribas y sobre todo Sergio Llull que defendieron con el culo arrastrándolo por el parquet, como mandan los cánones, para secar a la stelle françoise mesié Toni Parker. Claver y sobre todo Felipe Reyes disputando los rebotes y luchando hasta en el suelo en una guerra de trincheras en Flandes contra los monumentales y atléticos pívots azules de sangre africana. Mirotic no tuvo si día ayer, pero le redime el campeonato y el partido contra Grecia, que fue mayúsculo, el mejor Robin que nuestro Batman Gasol podría tener. Ayer, en una clara desventaja de centímetros (sólo de altura), nuestros héroes se fajaron y juntaron filas en el último cuarto, anulando en defensa a los bleus, que rompían una y otra vez con la pertinaz tozudez de las olas tratando de derribar un espigón. Un espigón coronado como decía por nuestro faro en ataque, como en la pista de atletismo de Londres 2012 cuando nos abanderó, alfa y omega del ataque español en esos momentos que separan los hombres de los niños, algo que comprendió a la perfección un sobresaliente Sergio Chacho Rodríguez, determinante en el partido de ayer.

Gracias a Gasol y a  todos los jugadores por brindarnos un partido como el de ayer. Un partido de los que no se olvidan más allá de la afonía de hoy. El baloncesto es uno de los eventos que más emociones puede ofrecer, que más sufrimiento muestra en las victorias como la de ayer. Hacía mucho que no veía un partido sin poder sentarme por la tensión, ni en el que me dejara la garganta gritando y los pies golpeando muebles cada vez que uno de esos diablos de azul nos hacían una canasta. Pero es que ayer fue un monumento al sufrimiento, a la épica y al mejor baloncesto europeo. Nos quedan un par de bailes con la chica más guapa antes de que se vaya para siempre. No la añoremos desde ahora, sino que disfrutemos esos dos bailes, en Lille y en Río de Janeiro, antes de que nos abandone. Muchas gracias por hacerme sufrir con el baloncesto, muchachos. ¡A por el oro! ¡Olé vuestros huevos!

Un abrazo a ellos, un beso a ellas, y nos vemos aquí o en los bares, o en twitter @javicanarion

@JaviCanarion

Me llamo Francisco Javier, o Javi, o Pichi, o Canarión, y vine a nacer entre los lejanos pero audibles gritos de recios alemanes e histéricos italianos mientras se jugaba la final del Mundial de España ’82, muy cerquita del Bernabéu. Por tanto, tuve el privilegio que me acompañará de por vida, el poder decir que el equipo de mis amores, España, me regalase otro 11 de julio por mi 28º aniversario la Copa del Mundo desde Johannesburgo. Los diamantes y los Mundiales, son para toda la vida. Por lo demás soy de querencia merengue, y no me gusta el dulce, pero con el corazón bombeando sangre azul y amarilla de mi equipillo representativo de las Islas Canarias, la Unión Deportiva Las Palmas. Siendo de letras estudié Ciencias, y sintiéndome grancanario aún trabajo en Madrid. Me gustan los deportes, verlos, practicarlos, y ahora, escribir sobre ellos. Me encanta el fútbol, y adoro la noche. Y estoy realmente ilusionado con este proyecto en el que me he embarcado, lo juro, sin pistolas en la cabeza ni monos apuntándome con ballestas. Sólo espero que os guste la página, os gusten los artículos, y perdonéis mi limitada capacidad para escribir. Abrazos a ellos, besos a ellas, y nos vemos por aquí o por los garitos.

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